90 ans et demi

Des fois je me demande comment c’est possible

qu’une existence  soit aussi bordélique que la mienne

à en croire mes lignes

comme de vieilles cicatrices superposées

des ersatz de chemins pas finis

un chantier sauvage

je suis pas foutue comme tout le monde

les lignes de vie ou je sais pas quoi

j’en ai beaucoup trop pour une si petite personne

j’aime pas l’ésotérisme

mais quand même je me demande ce que j’ai pu foutre

pour écoper d' autant de stigmates dans les mains

j’ai pas volé

j’ai jamais repris ce que j’avais donné

enfin je crois pas

et puis surtout j’ai jamais juré je le jure

on a beau essayer de lire entre nos lignes

c’est comme  ça la vie   

on comprend rien

ou on comprend trop bien

trop serré

trop plié

trop accroché d’autres lignes

et c’est tout sauf lisse

tout sauf

t’as vu moi aussi j’entretiens sans faire exprès

tout ce mystère de merde

qui fascine et  qui fait fuir

cette beauté hideuse

moi non plus je saurais pas écrire sur pour et par le monde

je m’intéresse qu’ à mes lignes

mes fissures ah ouais 

mais dans mes mains j’ai déjà 90 ans et demi

et je sais pas combien de vies

y en a qu’embrassent pas au premier rendez-vous

y en a qui baisent pas au premier rendez-vous

moi je montre jamais l’intérieur de mes mains

jamais