J'écris pas

je m'offre un peu de silence
dans une cage de brume
pour quelques temps

Chantier chorégraphique ( 7 novembre 2015)

Si Dieu était un clochard

Le truc a commencé comme ça

Dans le hall d’un aérogare

Grands espaces et foule de taré

Je venais pas pour prendre l’avion

Je venais pas pour les vacances

Je savais pourquoi je venais

Mon voyage à moi c’était la cafet’.

Celui du borgne au comptoir  je sais pas

Il proférait des trucs dans sa barbe le vieux

Avec son œil crevé

Des trucs de prophète ravagé

Pauvres pauvres connards qu’il disait

On finira tous en poudre

En poudre

Il neigeait dans sa bouche d’ivrogne

Comme un oracle à la Œdipe

Comme un clodo tombé du ciel

Comme un chien hollywoodien

Qui lâche pas le morceau

Et qui te plante ses crocs dans la tête

Pour t’entraîner lentement

Quelque part

Où il faut bien que tu ailles

Tu choisis pas la destination

Juste quelques escales au mieux

T’as vu petite…C’était pas long hein ?

Il a fait

La nuit est tombée dans le hall de l’aérogare

Espaces vides absence de la foule

Alors je me suis dit comme ça

Que si j’avais plus de thunes je partirais faire  un trekking au Népal

Que si j’avais plus de courage je démissionnerais définitivement

Et que si Dieu était un clochard

Il puerait peut-être un peu moins de la gueule

J'écris pas

Je regarde la nuit. Les néons bleus de la station-service. Par ma fenêtre. Je fais pas rien. Je remue le silence. A la station. Y a un mec qui traîne. Sans véhicule. De dos. On dirait qu’il pisse. Là. En pleine rue. Je me fie aux apparences. Peut-être qu’il est bourré. Peut-être que c’est politique. On peut pas savoir avec les apparences. C’est peut-être juste une manière de délester les fardeaux. Quelque part ailleurs. Hors murs. La pisse coule sous les néons bleutés. Elle fait son voyage. Le type regarde ses chaussures. Peut-être qu’il est pas bien. Qu’il est seul. Mais que sa solitude est un blindage.  Peut-être qu’il angoisse. Peut-être qu’il pense à sa femme. Celle qui regarde d’autres hommes. Mais c’est pas sûr. Peut-être qu’il comprend rien. A lui. Aux autres. Qu’il  rentrera jamais. Que sa tête est encombrée. Que ses placards éclatent. Que sa vaisselle explose. Que ses poubelles sont trop remplies. Et que c’est l’ écho exact du vide. Du grand gouffre humain. Dedans et puis dehors . Comme une déflagration silencieuse. Ou alors peut-être que c’est moi. Dedans et puis dehors. Et qu’y a pas de mec du tout. Mais juste moi. Pour pisser debout en pleine rue. Seule. Dedans et puis dehors. Sous les néons bleus. Avec la station. Les fardeaux. Les poubelles. En regardant la nuit. Par ma fenêtre. Peut-être.

17 pink sugar elephants