J'écris pas

 On n’écrit pas quand on est une petite charogne. On se planque. On se vautre . Mais on n’écrit pas. Inutile. Stupide. Couchée la charogne ! Couchée ! Tout la heurte. Tout la heurte. La petite charogne. Les horizons d’attente. Le système. Le silence. Pas bouger ! Pas parler ! Mère indigne. Et fille indigne. La petite charogne cadastre sa douleur. Cadavre la bouteille. Cherche le bon côté. De la laisse. Tout la pénètre. Par le ventre. Par le dessous. Par derrière. Jamais par la tête. C’est mal foutu quand même. Pas lubrique la petite charogne. Juste un gouffre. Avec un enfant  qui hurle dedans. Elle attend l’aurore. Comme un chien malade. Elle est où la beauté hein ? Elle est où la musique ? Il est où le vent ?  Au matin. Elle secoue sa peau. La petite charogne. De tous ses petits insectes cannibales.  Dans le miroir pas trop magique. Elle se fait belle. Une jolie petite charogne. Elle finit viteuf le poème. Et range tout comme il faut. Dans les placards. Un peu de dignité. Merde. Au moins jusqu’à demain.

                                                                       Black Hole

Rose-Marie

 Dédicace à Monsieur Heptanes Fraxion ...

Marie-Rose elle a les cheveux blancs

Et les canapés à fleurs

Quand je viens chez elle

Y a ce truc qui me fait

Soit chialer

Soit respirer

Elle sait ça Marie-Rose

Elle tend des mouchoirs

En cas de nécessité

Marie-Rose elle a la voix maternante

Mais c’est carrément pas ma mère

Parce qu’elle me regarde bien en face

Quand je lui dis des choses importantes

Marie-Rose avec ses 70 ans

elle dit qu’y a pas d’idéal

Et que le couple est un putain de piège

                   -Elle dit pas putain ça c’est moi-

Marie-Rose elle tricote en lisant Kierkegaard

Et elle voudrait bien voir mes textes

Elle dit que la poésie c’est un sacré chemin

Et du carburant

Pour quand je serai toute seule

En hiver

Parce qu’on est toujours fondamentalement seul

Finalement

Marie-Rose elle a les canapés blancs

Des fleurs dans les cheveux

Et c’est ma psy

Les poèmes d'amour c'est pas forcément ce qu'on croit

Hier soir

Ma mère m’a demandé pourquoi

Je n’écrivais pas plutôt

des poèmes d’amour

J’ai dit que je savais pas faire

Et que les humains me désolaient un peu

(Pour clore la conversation)

J’ai dit aussi que j’avais pas le temps

Qu’en ce moment j’avais des rendez-vous

Sur des terrains vagues

Dans des zones hydro- industrielles

Au milieu des graviers et des machines à laver de plein air

Les pieds nus

Pour danser- un peu

Avec Carine et Johnny de la Caravane

Stanley-les-yeux-verts  «  9 ans 9 cicatrices »

Les deux petites blondes et leur linge à étendre en mini-jupe

Le ciel métallique

Et François qui trouve que la tête sert qu’à dire des conneries

François qui prévient que ses os sont pénétrants

François qui n’a qu’un œil et

plus tellement de dents

François qui offre à boire

Et qui danse comme un chat qui n’aurait

Que trois vertèbres  (sacrées)

Au centre

De tout ou de rien

On s’en fout finalement

Du moment que tout ça rayonne

Et qu’on s’écorche un peu

Et qu’on va voir ailleurs si on y est

Du moment que quelque chose tient

Comme suspendu

Là...

En fait les humains me désolent  pas toujours

Et les poèmes d’amour c’est pas forcément ce qu’on croit

Apocalypse after bathroom

https://vimeo.com/71338195

Nicolas Marchant

J’écris pas

Pas les soirs de fête. Et là c’est fête. Nationale. Une fierté dans l’air. Rassemblement intergénérationnel. Ca grouille. La harde. C’est pas du mépris de ma part. Juste un malaise. Les garçons ont prévu les pulls pastels. Et ça fourmille sévère sous les robes. Ca sort des pas de danse. Et de la joie un peu agressive. Une mère cherche sa gosse. On l’appelle à la sono. Rose. Des fois que. Mais ça envoie au bar. L’allégresse qui fleure la pisse. C’est pas du mépris de ma part. Juste de l’inadéquation. Bientôt ce sera 3000 tronches levées vers le ciel. De l’artifice. De la lumière mais factice. La mère cherche toujours. Rose. Deux sexagénaires se roulent une pelle au bal. Un vieux vérolé me mate un peu. J’ai pas la tronche qu’il faut. Ni le style qui va. Ben alors tu danses pas ? Ben non je danse pas. J’angoisse. Moi ce que je voudrais maintenant. C’est qu’une pluie un peu violente s’abatte là-dessus . D’un coup. Fatal. Que l’absurde retrouve la couleur de l’absurde. Et nos gueules aussi. Dans les cendres. C’est pas du mépris de ma part. Juste de l’incompréhension. A minuit. Tout le monde se tire. La mère cherche encore. Dans la cohue. Rose. Sauf que maintenant. Elle pleure.
J'aime pas le 14 juillet.