J'écris pas

Je regarde la nuit. Les néons bleus de la station-service. Par ma fenêtre. Je fais pas rien. Je remue le silence. A la station. Y a un mec qui traîne. Sans véhicule. De dos. On dirait qu’il pisse. Là. En pleine rue. Je me fie aux apparences. Peut-être qu’il est bourré. Peut-être que c’est politique. On peut pas savoir avec les apparences. C’est peut-être juste une manière de délester les fardeaux. Quelque part ailleurs. Hors murs. La pisse coule sous les néons bleutés. Elle fait son voyage. Le type regarde ses chaussures. Peut-être qu’il est pas bien. Qu’il est seul. Mais que sa solitude est un blindage.  Peut-être qu’il angoisse. Peut-être qu’il pense à sa femme. Celle qui regarde d’autres hommes. Mais c’est pas sûr. Peut-être qu’il comprend rien. A lui. Aux autres. Qu’il  rentrera jamais. Que sa tête est encombrée. Que ses placards éclatent. Que sa vaisselle explose. Que ses poubelles sont trop remplies. Et que c’est l’ écho exact du vide. Du grand gouffre humain. Dedans et puis dehors . Comme une déflagration silencieuse. Ou alors peut-être que c’est moi. Dedans et puis dehors. Et qu’y a pas de mec du tout. Mais juste moi. Pour pisser debout en pleine rue. Seule. Dedans et puis dehors. Sous les néons bleus. Avec la station. Les fardeaux. Les poubelles. En regardant la nuit. Par ma fenêtre. Peut-être.

17 pink sugar elephants

Essuie tes larmes Jean

je sais c’est la merde

à ton âge

d’avoir peur de pas se réveiller le matin

à cause d’ une collision entre la terre et un astéroïde géant

et de finir carbonisé

comme un insecte  inutile

je sais

les autres ont pas pigé ce matin

quand tu t’es mis à chialer sans raison

et que tes yeux turquoise se sont répandus sur le carrelage

je sais c’est la merde

de plus dormir comme avant

parce que l’idée de l’existence c’est pas la joie

et ça fracasse un peu le crâne

quand ça débarque

je sais tu l’aimes pas ta gueule d’ange

et ta bouche super bien dessinée

et ce poids que tu peux déjà plus porter

c’est pas toi ptit gars c'est pas ta faute 

c’est la société

je te jure que t’y peux rien

mais tu te sens déjà en taule

je sais c’est la merde

à ton âge

d’avoir une boîte d’atarax dans la poche de survêtement

en cas de crise violente

je sais c’est la merde

tu veux pas être pédé Jean

t’as peur

parce que la honte te ravage

parce que papa maman vont avoir mal

parce que c’est pas c’ qu’était prévu

et aussi

parce que t’auras treize ans

et demi dans trois jours

essuie tes larmes

je sais c’est la merde

mais on se fait à tout dans la vie

à tout

Des fois la nuit est vachement noire

je sais pas si c’est le silence ou un truc archaïque du genre angoisse vespérale auquel je peux pas grand-chose je sais pas si c’est le râle bizarre des chats  dehors ou ce viol de ma bouche qui me remonte à la gorge je sais pas si c’est cette pute de gardeuse d’enfants que l’humiliation faisait jouir ou si c’est à cause de toi maman mais parfois au milieu de la nuit y a un truc qui m’assassine un truc qui dégage une odeur un peu infecte d’abandon

J'irai danser dans les hangars

J'écris pas

 On n’écrit pas quand on est une petite charogne. On se planque. On se vautre . Mais on n’écrit pas. Inutile. Stupide. Couchée la charogne ! Couchée ! Tout la heurte. Tout la heurte. La petite charogne. Les horizons d’attente. Le système. Le silence. Pas bouger ! Pas parler ! Mère indigne. Et fille indigne. La petite charogne cadastre sa douleur. Cadavre la bouteille. Cherche le bon côté. De la laisse. Tout la pénètre. Par le ventre. Par le dessous. Par derrière. Jamais par la tête. C’est mal foutu quand même. Pas lubrique la petite charogne. Juste un gouffre. Avec un enfant  qui hurle dedans. Elle attend l’aurore. Comme un chien malade. Elle est où la beauté hein ? Elle est où la musique ? Il est où le vent ?  Au matin. Elle secoue sa peau. La petite charogne. De tous ses petits insectes cannibales.  Dans le miroir pas trop magique. Elle se fait belle. Une jolie petite charogne. Elle finit viteuf le poème. Et range tout comme il faut. Dans les placards. Un peu de dignité. Merde. Au moins jusqu’à demain.

                                                                       Black Hole