J'écris toujours pas

Je marche sous la pluie. Je préfère. Tout paraît un peu con quand j’écris. C’est pas grave au fond. J’achète du thé. Une blinde la plante. Pour la petite défonce journalière. Pour l’addiction. Et une bouteille de blanc. Mais juste pour ce soir. Une putain d’horloge aussi. Et son putain de bruit. Moi qui pensais biaiser le temps. L’orgueil du hors système. Mais non. C’est pas grave au fond. Après je me colle un peu aux vitrines. Comme tout le monde. Quand ça dégueule trop du ciel. Avec ma tête tondue. Dans le reflet. J’ai l’air malade. Je ressemble à du plastique. C’est pas grave au fond. J’achète des sous-vêtements qui m’affolent moi-même. Je parle un peu solitude avec un scieur de plinthes. Je vais chez le serrurier pour refaire ma nouvelle clé. En double. Au cas où. Moi et ma tendance à perdre les choses. Le type pratique l’humour au second degré mais ne m’offre pas de porte-clé pour autant. C’est pas grave au fond. Et puis je rentre juste après la pluie. Il est tard mais la nuit ne tombe pas tout de suite en mai. C’est pas grave au fond. J’ai faim. Je mange. Avec un mur. Avec ma putain d’horloge. Avec ma bouteille. Et avec la pluie qui revient.