Aube

A l'aube, les pieds nus dans le jardin, rien ne vit, ou peut-être tout. Je me mets à genoux et je retourne la terre, je creuse avec  les mains. Genre petite Antigone. Dans ce coin humide, je pose des graines de myosotis que mon père m'a données pour le printemps. L' instant est juste et c'est comme si, tout à coup, ma place devenait légitime, moi, qui ne me suis jamais occupée de fleurs. Je sais pas pourquoi.