J’écris pas

J’extrasystole. Je peux pas tout faire. Et là c’est le cœur. L’organe. Il fait des trucs pas croyables. Ca s’engueule là-dedans. Ca se tait. C’est hyper cardiaque. Ca gueule encore. C’est la crise. Un jour je suis allée pour ça. J’ai monté des escaliers. Un immeuble bourgeois. Une doctoresse bourgeoise. Même le Holter avait un truc bourgeois. Pourtant. Le cœur c’est pas que. Pourtant. Enfin je sais pas. La nuit j’ai pas dormi. Avec mes électrodes sur les seins. Le ventre. Et dedans ça gueulait encore plus fort et plus long. Y a rien. La sale bourgeoise a dit. Le lendemain. Y a rien. Y a rien. C’était le diagnostic. Y avait rien. Je devais cruellement manquer de.  Il se passait rien. Du tout. Elle a répété avec sa sale bouche. Rien. Vas-y ouais. Arrache. Les artères. Déracine. Pas de soucis. Vide tout. C’est ma condition. C’est ça l’existence. J’ai payé. Un peu cher. Et je suis partie. Comme ça. J’ai descendu les escaliers de l’immeuble plein de docteurs. Et je crois que je coulais un peu de l’organe absurde.  Comme maintenant.